Родная кровь
Долго, ох долго нет весточки от сыночка. Вот уже неделя прошла, другая, третья подходит к концу. Все нет его, не звонит он. Пожилая женщина с надеждой смотрит на телефон и ждет, ждет долгожданного звонка. Волнение в ожидании голоса родной кровинки сменяется руганью в его адрес, а затем неудержимыми, тихими слезами. Тихими слезами матери, где из покрасневших, морщинистых глаз льется печаль, боль за свою и сына судьбы. Иногда злость на него так сильна, а бессилие ее усиливает многократно, что ей хочется думать о смерти, как избавление от тех страданий, которые поглотили тело, душу, мозг.
Женитьбы сына, громкие разводы и недостаточное финансовое состояние семьи, говорили, нет кричали о том, что не так она должна была воспитывать сына. Чего-то не смогла дать, где-то ошиблась. Во всем винила себя. И та любовь, которой она окружала сына с рождения, казалась ей недостаточной. Могла больше, но что-то не удалось.
Особенно в последние годы не хватает общения. Супруг, весь больной, с видом спящего медведя, не вызывал желание обсудить семейные проблемы, довольствовались редкими фразами за кухонным столом. Это про них варились в собственном соку. Соседи приобрели статус отдушины и ежедневные вечерние посиделки у подъезда были просто желанны и необходимы всем участникам круглого стола. Темы находились сами собой: рынок, цены, сериалы, внуки. Мерно вполголоса монологи менялись вслушиванием в речь собеседников. А иногда просто киванием в ответ, хотя мысли улетали туда, где им было вольготно и спокойно. Иногда спохватившись, отвечала невпопад, потому что не слушала, думая о сыне. Когда наступала ее очередь говорить, начинала издалека, подготавливая слушателей. Ей, как и всем рядом сидящим не нужно было сочувствия или поддержки, споров или советов. Им нужно было лишь молчаливого понимания.
У каждой сидящей на лавочки у дома была своя судьба, своя идущая на убыль жизнь. У каждой свои мелкие и большие проблемы, желание решить их и быть спокойной. Объединяло их ещё то, что они, наделённые жизненным опытом, не переставали мечтать. Мечты у всех были светлые и добрые. Им казалось, что если бы их заветное желание исполнилось, можно было бы идти на покой. Одна мечтала о том, чтобы смерть не была мучительной, не болела и давление не скакало кузнечиком вверх вниз. Другая в тайне надеялась, что вдруг повысят пенсию, достаточную для того, что будет возможность не думать, что готовить: кашу или макароны. Она же мечтала, что сын наконец обретёт счастье и как ей казалось навсегда определится в жизни. Стабильность и семейное благополучие будет его уделом. Всё то, его она не достигла в жизни: любовь, взаимопонимание, поддержка со стороны любимого человека достанется ему. Вот и всё что было ей нужно в этой долгой, нелёгкой жизни. Вновь вечер, снова сериал, а затем спокойный и душевный разговор с соседями на лавочке у подъезда. Телефон молчал и вновь очередная, тёмная мысль закралась в утомлённое сердце матери. Добрая, нежная рука матери смахнула очередную слезу и вырвался глухой стон. Где же ты сын?...
Р. Шакиров
